el cielo echa escupitajos vengándose de quien quiera ser feliz.a la mierda
con ser feliz y gastar el dinero en sonreir.cuando escribo ya no me creo y
por eso vengo aquí.me lo sé todo.sólo que por lo menos llueve para
fastidiar, y la cuidad se hace amiga mía.no me creo nada y eso lo hace todo
más difícil.pienso a veces en hacerme daño, pasar los nudillos por una pared
y correr muy rápido.algo que calme.por lo menos que mi cuerpo exista, poder
hacer algo con él. creérmelo.vi un anuncio de trabajo que busca un ayudante
de cocina inglés que haya perdido a su padre.si al menos pudiera inventar
algo sólido.deberíamos leer el gran gatsby en voz alta todo el tiempo,
atados a algún sitio hasta morirnos.hoy no tengo historia.ni siquiera me
apetece mojarme en la calle que al menos sería una imagen bonita.una vez
había una niña con un pez y una pecera dentro de una piscina.a veces parece
que la belleza puede salvarlo todo.no ocurren muchas cosas así.no sé
pintarme los labios y te dije que ya me estoy quedando sin ellos.además
estoy muy blanca,no me molesta parecer enferma, en verdad es lo único que
tengo a mi favor, la gente me recuerda pensando que soy francesa y además
estoy enferma.aunque ayer un padre de familia se me acercó y me dijo que
había estado discutiendo con su familia porque él decía que yo era americana
y los demás no estaban de acuerdo.
paso mucho tiempo sin hablar y luego resulta imposible así que no le pude
contestar.no te mueras,yo estoy haciendo esfuerzos.hoy aprendí que si un
heroinómano te pide limón es porque quiere encontrarse las venas.suerte con
el desencanto.supongo que ya habrás visto elephant o arrebato.me gustó
escribirte.